tag:blogger.com,1999:blog-50404702802125090382024-03-06T05:38:14.031+01:00un filo di voce"LE CITAZIONI SONO PREDONI ARMATI CHE BALZANO FUORI D'IMPROVVISO PER DERUBARE IL PASSANTE DELLE SUE CONVINZIONI" W. BENJAMINUnknownnoreply@blogger.comBlogger415125tag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-31025584904006797862024-01-11T20:48:00.003+01:002024-01-11T20:49:35.218+01:00Tutto soffre?<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ_P-XpDoGZqoALBPkE5O5vgM_ijR9_ZamYwH4DU_aCm6v92ABRFILBpD9lA6_wqIe3WYBUSMwDKDp9K2ZzCJRvWwyQCIgp53BZvbHKg5bvHi8u9lQuV8F_2HxQsotaUG8Hzi_AsH20TXJfiPw5_cRTLpqR39ZjMK29qG1P9-wwJ3_FyChtOsj87NLorc/s1009/IMG_20240111_204415.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="482" data-original-width="1009" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ_P-XpDoGZqoALBPkE5O5vgM_ijR9_ZamYwH4DU_aCm6v92ABRFILBpD9lA6_wqIe3WYBUSMwDKDp9K2ZzCJRvWwyQCIgp53BZvbHKg5bvHi8u9lQuV8F_2HxQsotaUG8Hzi_AsH20TXJfiPw5_cRTLpqR39ZjMK29qG1P9-wwJ3_FyChtOsj87NLorc/w400-h191/IMG_20240111_204415.jpg" width="400" /></a></div><b><span style="color: #cc0000; font-size: medium;"><br /> Christian Bobin, <i>La vita grande,</i> Animamundi edizioni, 2018</span></b><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-2671542725512270722024-01-04T18:12:00.007+01:002024-01-04T18:51:18.183+01:00Impalcature<p> <span style="font-size: medium;">Mario Benedetti dice del suo romanzo "Impalcature" (Nottetempo '19) che non è un romanzo vero e proprio ma un "sistema di impalcature". E' il romanzo del ritorno; ma</span></p><p><span style="font-size: large;"> "l'esule che rientra non si trova di fronte a un aggregato sociale nè a un paese ufficiale o ufficioso, ma al proprio paese personale, quello che si portava dentro e lo attendeva fuori" </span></p><p><span style="font-size: medium;">Di qui il confronto sui continui cambiamenti esterni ed interni. Anche la democrazia è</span></p><p><span style="font-size: medium;"> "un regime in perenne costruzione, il cui edificio non sarà mai terminato." </span></p><p><span style="font-size: large;">Ecco l'importanza delle IMPALCATURE</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;">Il luogo in cui si torna è sempre un altro</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;">La <i>gare</i> a cui si torna è un'altra,</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;">Non c'è più la stessa gente nè la stessa luce,</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;">nè la stessa filosofia.</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;">Fernando Pessoa</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><i><span style="font-size: medium;">(Forse consola, pensare di essere delle impalcature. A volte velate, o dipinte; o rozze e nude. Ma sempre fatte di pali, di passatoie, di assi. Sempre in tensione verso l'alto, ma con la paura di crollare. Sempre al posto di. Sempre teatro.)</span></i></p><p style="text-align: left;"><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsEld45O0HGRvsg6RrK5cLdsxu06tc9mXgsWKIVgoJWz2UM0VxOHDW-2L2RxuqHKWcHzoogoge8Myl1hP0mSznFLZt_IKXNdVU0bWNc1JyCR80Nr0F8yVmVbnKdYJHX82s43Vw-5BABcs2WftoH3wGaxwbAwhMhAvWbMM6QrP2iTD2YZiI3fn-yUKE8Ls/s800/Paul-Klee-Scaffolding-for-the-head-of-a-monumental-sculpture.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="486" data-original-width="800" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsEld45O0HGRvsg6RrK5cLdsxu06tc9mXgsWKIVgoJWz2UM0VxOHDW-2L2RxuqHKWcHzoogoge8Myl1hP0mSznFLZt_IKXNdVU0bWNc1JyCR80Nr0F8yVmVbnKdYJHX82s43Vw-5BABcs2WftoH3wGaxwbAwhMhAvWbMM6QrP2iTD2YZiI3fn-yUKE8Ls/w400-h243/Paul-Klee-Scaffolding-for-the-head-of-a-monumental-sculpture.jpg" width="400" /></a></div>(Paul Klee)<br /><i><br /></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-86940321590259329442024-01-02T21:03:00.002+01:002024-01-02T21:03:27.927+01:00Fantasmi<p> <span style="font-family: inherit; font-size: large;">Il teatro è la casa dei fantasmi, dice Fabrizio Gifuni. E pensa al padre di Amleto, a Banco in Macbeth, ma anche a Moro e a Pasolini, che "non hanno avuto degna sepoltura."</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ9pxESy-lnGWej788d009Io-uf7Dq8Twc9AeZUD824WQXD-vynFKeakXypKDjIlAr84_4-DdXVpnqoCJaOJMfTn4FMUQ2rH0OjqmvaESJPiy-3lXgGQ0ikMqrLcQoOecaJobQ3XNwaRt1njbAQ9yATTPv7f_1GowN_KzAeklwHdA1R89shYkrq1MS8Hw/s288/8032807008356_0_536_0_75.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="288" data-original-width="200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ9pxESy-lnGWej788d009Io-uf7Dq8Twc9AeZUD824WQXD-vynFKeakXypKDjIlAr84_4-DdXVpnqoCJaOJMfTn4FMUQ2rH0OjqmvaESJPiy-3lXgGQ0ikMqrLcQoOecaJobQ3XNwaRt1njbAQ9yATTPv7f_1GowN_KzAeklwHdA1R89shYkrq1MS8Hw/w278-h400/8032807008356_0_536_0_75.jpg" width="278" /></a></div><br /><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-30619746990890580462023-12-31T12:20:00.006+01:002023-12-31T12:21:14.548+01:00Luce<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdK5Ycg423PTcznx5-24jC4uE7HJJyB_TgVSE0r6mCmMzQgCxWr6XC7jDJcAVfkZ8rsSCmqSMbgO9k0xxdII1Ml2nwKs60HxdekN5MZ0lpoGvZgxWdz0qzwZebGRZOsuhC2_NBuKGarCq1pm6pb4YWGftNWceQZoPcFXILytR7RlntX1_j7V9MvLS21eU/s1080/20210409_083324.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1009" data-original-width="1080" height="374" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdK5Ycg423PTcznx5-24jC4uE7HJJyB_TgVSE0r6mCmMzQgCxWr6XC7jDJcAVfkZ8rsSCmqSMbgO9k0xxdII1Ml2nwKs60HxdekN5MZ0lpoGvZgxWdz0qzwZebGRZOsuhC2_NBuKGarCq1pm6pb4YWGftNWceQZoPcFXILytR7RlntX1_j7V9MvLS21eU/w400-h374/20210409_083324.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-73332260169632852152023-12-28T17:28:00.004+01:002023-12-28T17:29:15.635+01:00L'attaccapanni<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVQuKfE3i-oTdxuQmlOh3lbag1RV2FBStNoqMHDkXSVXyNHsLy9_9te-3A8EtbNyXu3wXZmw8KS8gaMZlLNDBnK1z9Sx6pxiyfsjCyYO9C3a-PpdliVppv_oAZxL9STGI0l23NcGqjKhQaOom_-_EtA-nK4_n5P-eyCRvXYDrvEJ70eOHr3A5AKHj1ZOA/s852/IMG_20231228_172640.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="852" data-original-width="687" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVQuKfE3i-oTdxuQmlOh3lbag1RV2FBStNoqMHDkXSVXyNHsLy9_9te-3A8EtbNyXu3wXZmw8KS8gaMZlLNDBnK1z9Sx6pxiyfsjCyYO9C3a-PpdliVppv_oAZxL9STGI0l23NcGqjKhQaOom_-_EtA-nK4_n5P-eyCRvXYDrvEJ70eOHr3A5AKHj1ZOA/w323-h400/IMG_20231228_172640.jpg" width="323" /></a></div><br /> <b><span style="font-size: large;">....di CASA BALLA, a Roma. <a href="https://casaballa.maxxi.art/"> https://casaballa.maxxi.art/</a></span></b><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-11422744320224286572023-12-27T10:38:00.012+01:002023-12-31T12:25:40.757+01:00Tempo fermo<p><span style="font-size: medium;"> Bella, la mattina del 27 dicembre, quando, chiuse le feste, ci si può perdere a scoprire questo quadro di Carpaccio, <i>Le due dame</i>. E tutto partendo da un commento di Cristina Campo.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPg3FZ4XBiiUq6lRqRPtCXBAKCbeujKy_47J3rs2RQDE-6qIZgCx-JonxcZ8LZnfyENQokRfmhGUCqNbarV2IcmKQyoni42IMXx7kYK0X50pIN3f7rgeRkIn22huWdlEZ0EJBVE_EQpHq5moKNF2sRzhbwhz8Cb7ocVowpm2sfkSDSlcZsU3IejOO3p8U/s1178/TOC5B81-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1178" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPg3FZ4XBiiUq6lRqRPtCXBAKCbeujKy_47J3rs2RQDE-6qIZgCx-JonxcZ8LZnfyENQokRfmhGUCqNbarV2IcmKQyoni42IMXx7kYK0X50pIN3f7rgeRkIn22huWdlEZ0EJBVE_EQpHq5moKNF2sRzhbwhz8Cb7ocVowpm2sfkSDSlcZsU3IejOO3p8U/s320/TOC5B81-1.jpg" width="217" /></a></div><br /><p><span class="tr" face=""Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; display: block; font-size: 14px; text-align: justify;"></span></p><blockquote><span class="tr" face=""Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; display: block; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">"Ancora un’opera perfetta ottenuta per contrari… Sulla leggiadra terrazza ogni forma di bellezza è raccolta, come in un’immagine araldica: i fiori, i cagnolini, le bianche tortore domestiche, i pavoni dalle code preziose, i melograni più ardenti del rubino. L’aria è calmissima, quasi bronzea nello spessore profondo dell’azzurro. È l’ora immobile, profondamente bella, che si vorrebbe arrestare. E «A che serve?» sembrano gridare in silenzio i due sguardi fissi, di una mitezza senza centro, perduta, i due vuoti e puri profili, uguali come due cose uguali, come due minerali in un trattato, due piante acquatiche: robuste e prigioniere."</span></span><span class="tr" face=""Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; display: block; font-size: 14px; text-align: justify;">(Cristina Campo, "Parco dei cervi", in <i>Gli imperdonabili)</i></span></blockquote><p> </p><span class="tr" face=""Open Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; display: block; font-size: 14px; text-align: justify;"><i></i></span><p></p><p><a href="https://www.visitmuve.it/it/galleria-delle-opere/vittore-carpaccio-due-dame-veneziane/"><span style="font-size: medium;">https://www.visitmuve.it/it/galleria-delle-opere/vittore-carpaccio-due-dame-veneziane/</span></a></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-91214629078698077512023-12-18T08:57:00.003+01:002023-12-18T08:57:32.180+01:00 Wisława Szymborska e i suoi collage<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTwU0usXtSruSwCJPLFHTjKdGt515IC8sQkSL0bVBQco81OfFRZtMmTRNxcASjCzwBhHWWSZe4wXwPQCz9pHfxG3Zwbu2tWN_FLe9Mf6iQIPzFMiPKBKoqCwGwQE_f_DUwyszWW1TBsE1opMDzhBHyOdcHXzUpB6WCQABcdhuknr8e4b-Qjid2qiQZ_Kc/s3871/IMG_20231216_212559.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1605" data-original-width="3871" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTwU0usXtSruSwCJPLFHTjKdGt515IC8sQkSL0bVBQco81OfFRZtMmTRNxcASjCzwBhHWWSZe4wXwPQCz9pHfxG3Zwbu2tWN_FLe9Mf6iQIPzFMiPKBKoqCwGwQE_f_DUwyszWW1TBsE1opMDzhBHyOdcHXzUpB6WCQABcdhuknr8e4b-Qjid2qiQZ_Kc/w404-h230/IMG_20231216_212559.jpg" width="404" /></a></div><br /><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-42695126160064267252022-02-10T09:28:00.003+01:002023-12-18T08:50:12.638+01:00La spirale<blockquote><p><span style="color: #674ea7;"> <span style="font-size: large;">"Quando uno è giovane, ha davanti a sè l'evoluzione intera, con tutte le vie aperte, e nello stesso tempo può godersi il fatto di essere lì sullo scoglio, polpa di mollusco piatta e umida e beata."</span></span></p></blockquote><p><span style="color: #674ea7; font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="color: #674ea7; font-size: large;">Italo Calvino, "La spirale", ultimo racconto de <i>Le cosmicomiche</i>, Einaudi </span></p><p><span style="color: #674ea7; font-size: large;">(grazie a una suggestione di Domenico Scarpa)</span></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-37686458004804775992022-02-05T22:40:00.004+01:002022-02-10T09:29:51.272+01:00Ringraziare<p><b><span style="font-size: large;"> <span style="color: #800180;">"..............................</span></span></b></p><p><b><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; color: #800180; font-family: Quattrocento, serif; text-align: justify;">per i bambini che sono</span></span></b></p><span style="background-color: white; font-family: Quattrocento, serif; text-align: justify;"><b><span style="color: #800180; font-size: large;">nostre divinità domestiche"</span></b></span><div><span style="background-color: white; font-family: Quattrocento, serif; text-align: justify;"><b><span style="color: #800180; font-size: large;"><br /></span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Quattrocento, serif; font-size: large;"><span style="background-color: white; color: #800180;">(Mariangela Gualtieri, "Bello mondo" - grandi polemiche per la lettura di Jovanotti a Sanremo. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Quattrocento, serif; font-size: large;"><span style="background-color: white; color: #800180;">Lei al Tg, con un buffo cappellino e la sua voce mite, dice che è una poesia corale, fatta di versi e parole di molti poeti, Borges e altri. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #800180; font-size: large;"><span style="font-family: Quattrocento, serif;"><span style="background-color: white;">Io dico che non ce n'è mai abbastanza, di poesia. In questi giorni passati con Edo, sono questi due i versi che mi risuonano più intimamente</span></span><span style="background-color: white; font-family: Quattrocento, serif;">)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-57198559898328522822022-01-22T12:12:00.002+01:002022-02-10T09:30:33.857+01:00Manganelli, la macchina del mondo<p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"></span></p><blockquote><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="color: #2b00fe;"> </span><span style="background-color: white; color: #800180;">"Trasudando e gemendo, la grande macchina del mondo si avvia alla propria distruzione. Tutti gli uomini sono degli apprendisti suicidi. C'è chi indugia il passo fatale: fluttua, si dimentica. E chi, invece, vede nelle cose una "giustapposizione di polvere": ad ogni colpo blasfemo di clacson, già ascolta la tromba del Giudizio. Costui divide in vita la compagnia dei morti, dei non nati, dei misti di vita e di morte; e annota "gli scricchi compitati dai sassi, le smozzicate ragioni degli insetti le confessioni dei vegetali agonizzanti".</span></span></blockquote><p> </p><p><span style="color: #800180; font-family: georgia; font-size: medium;"><span>Giorgio Manganelli, testo inedito nato come presentazione di <i>Hilarotragoedia</i>, 1964</span> </span></p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="background-color: white; color: #666666;"></span></span><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-47236646377459382002022-01-04T23:50:00.004+01:002022-02-10T09:31:08.881+01:00Celati e Gadda<p><span style="font-family: georgia;"> </span></p><p><span style="background-color: white; color: #800180; font-family: georgia; font-size: medium;">Ora che anche Gianni Celati se ne è andato, mi risuona una strana consonanza. Ripeto tra me il finale di "Verso la foce"</span></p><h1 class="quoteText" style="line-height: 21px; margin: 0px 0px 15px; padding: 0px;"><span style="color: #800180; font-family: georgia;"><i><span style="font-size: small;"><span style="background-color: white;"><span style="font-weight: normal;">"Se adesso cominciasse a piovere ti bagneresti, se questa notte farà freddo la tua gola ne soffrirà, se torni indietro a piedi nel buio dovrai farti coraggio, se continui a vagare sarai sempre più sfatto. </span></span></span></i><i><span style="font-size: small;"><span style="background-color: white;">Ogni fenomeno è in sé sereno. Chiama le cose perché restino con te fino a</span><span style="background-color: white;">ll’ultimo<span style="font-weight: normal;">.”</span></span></span></i></span></h1><div><span style="background-color: #0b5394; font-weight: normal;"><span style="color: #800180; font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: white; color: #800180; font-family: georgia; font-size: medium;">E mi pare così vicina al finale dell'amatissima "Cognizione del dolore" di Carlo Emilio Gadda</span></div><div><span style="background-color: white; color: #800180; font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #800180; font-family: georgia; font-size: medium;"><em>E alle stecche delle persiane già l’alba. Il gallo, improvvisamente, la suscitò dai monti lontani, perentorio ed ignaro, come ogni volta. La invitava ad <b>accedere e ad </b><b>elencare i gelsi</b>, nella solitudine della campagna apparita</em><span>.” </span></span></div><div><span style="background-color: white;"><span style="color: #800180; font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></div><div><span style="color: #800180;"><span style="background-color: white; font-family: georgia; font-size: medium;">E' qui che dobbiamo cercare?</span><span style="background-color: white; font-family: Bitter; font-size: medium;"> </span></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-64546217597660369302021-12-29T14:24:00.007+01:002021-12-29T14:28:43.951+01:00L'inizio di un sorriso (Klee)<p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEizMpYCGksIKVYEV1yP25BAz9mBw9VdZ50Wql-_0kUdPXIJVXKbJIa5dCgNFHU_wslFL-WSRFdb8zXL1M7MuyWKRHKDjwHXR-_pkeRrzeDv_Yexeivc5WA830m1Db9TovRMg8gh1Z3HeEbMt84gOdLHNWBTzRJb77m-wqbCQ87-16JQu3Dsv4k4vCWp=s1112" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1112" data-original-width="776" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEizMpYCGksIKVYEV1yP25BAz9mBw9VdZ50Wql-_0kUdPXIJVXKbJIa5dCgNFHU_wslFL-WSRFdb8zXL1M7MuyWKRHKDjwHXR-_pkeRrzeDv_Yexeivc5WA830m1Db9TovRMg8gh1Z3HeEbMt84gOdLHNWBTzRJb77m-wqbCQ87-16JQu3Dsv4k4vCWp=w279-h400" width="279" /></a></p><p><span style="color: #674ea7; font-size: medium;">Se voglio troppo, non darmi niente. </span></p><p><span style="color: #674ea7; font-size: medium;">Dammi una faccia allegra solamente. </span></p><p><span style="color: #674ea7; font-size: medium;">(Gianni Rodari, <i>Filastrocca di Capodanno</i>)</span></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-17565378560587794112021-12-27T09:20:00.000+01:002021-12-27T09:20:04.938+01:00<p> </p><p><span style="font-size: large;">Il mondo è sottile e piano </span></p><p><span style="font-size: large;">pochi elefanti vi girano, ottusi.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;">Amelia Rosselli, "I fiori vengono in dono"</span></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-46469330053878610952021-12-20T08:43:00.000+01:002021-12-20T08:43:08.608+01:00Bruno Tognolini, Rime quartine<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgBO1g1kt2vw8_nztm5oTZrG0bagKDArYgsbA3QGUAoYh_Z9MtI5z1nGZ-twAPPvAvwTPrEOqwUQMcMkWSe8PvPoJAG2xPX26K5HknLbEOZUHKHiXTEx-xR4WXe24jWf3_xQsdcFc2_XTD2_YC2J6Y-pXtLWa4VlpJTnJ_D9ARKfPtzNT9VwBoNCjoe=s1420" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1420" data-original-width="1065" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgBO1g1kt2vw8_nztm5oTZrG0bagKDArYgsbA3QGUAoYh_Z9MtI5z1nGZ-twAPPvAvwTPrEOqwUQMcMkWSe8PvPoJAG2xPX26K5HknLbEOZUHKHiXTEx-xR4WXe24jWf3_xQsdcFc2_XTD2_YC2J6Y-pXtLWa4VlpJTnJ_D9ARKfPtzNT9VwBoNCjoe=w480-h640" width="480" /></a></div><br /><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-4841427466809483492021-12-13T08:21:00.002+01:002021-12-13T08:21:42.681+01:00<p> Dal nove gennaio al 13 dicembre il tempo è stato un cucchiaio. Ha raccolto idee e fatti, gioie, privazioni. Li ha tenuti nella sua curva, come una mano piegata, un cono d'ombra. li ha mescolati e lasciati cadere nel fondo. Li ha salvati. Stanno lì. dentro il loro brodo. Mi affaccio al mio cucchiaio e oggi mi dico ANDIAMO AVANTI.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiDLseTkouJbGGdxwKdXiinuhrrFoJ7xmh8yc8IrrfUlgQNfqHApyXIbzTrQwqOpntEEr_TfxTFg3l7_ubuY3UNqXG_9Qp83aUdCL9rHJu_gbSp9FbD89ZHFJrg9RWUmWobIo1kDNQ_vO4ya6FyndMaQS6sM961H6TMHLf_hlt5z_7PgLsKQlbsspPo=s1500" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1304" data-original-width="1500" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiDLseTkouJbGGdxwKdXiinuhrrFoJ7xmh8yc8IrrfUlgQNfqHApyXIbzTrQwqOpntEEr_TfxTFg3l7_ubuY3UNqXG_9Qp83aUdCL9rHJu_gbSp9FbD89ZHFJrg9RWUmWobIo1kDNQ_vO4ya6FyndMaQS6sM961H6TMHLf_hlt5z_7PgLsKQlbsspPo=s320" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-53105862907479029762021-01-09T15:14:00.001+01:002021-01-09T15:14:19.195+01:00Barthes<p> Per iniziare un laboratorio di scrittura a scuola con l'immancabile "Mi piace non mi piace" prendo fuori il mio "Barthes di Roland Barthes". Ci trovo il cartellino azzurro del mio letto d'ospedale a Parigi, 1982. Ripercorro il volume e la luce che emana è ancora folgorante, forse più acuta e più calda di allora. Trovo tante sottolineature che ricalcherei, trovo nuovi punti in cui soffermarmi. Scopro (non me ne ricordavo) che la traduzione è di Gianni Celati. Lo percorro in un misto di struggimento ed esaltazione e non lo ripongo, ma lo appoggio sul tavolino sopra agli "Esercizi di fantasia" di Gianni Rodari comprati da poco. Mi diverte questo s/composto binomio fantastico. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSlDLHjKQxEupD-3SqvmSNsxfxjscWev4gfQcdEp_g6BX0YIdkMor1jLu3CVq2kCWtcJ_FYOVXacHkkrnQYRT6AMvAhd2RM3UZmUpYYzvXYdDHK8cE8pTBVtrgD5qq2QWIPdQBKo5n09k/s2048/barthes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1865" data-original-width="2048" height="364" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSlDLHjKQxEupD-3SqvmSNsxfxjscWev4gfQcdEp_g6BX0YIdkMor1jLu3CVq2kCWtcJ_FYOVXacHkkrnQYRT6AMvAhd2RM3UZmUpYYzvXYdDHK8cE8pTBVtrgD5qq2QWIPdQBKo5n09k/w400-h364/barthes.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-11435895152003204422020-05-24T22:35:00.000+02:002020-05-24T22:40:09.434+02:00Forster, Casa Howard, 1910<blockquote class="tr_bq">
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="color: #0b5394;"><span style="background-color: white; font-family: "lora" , "georgia" , "garamond" , serif; font-size: 18px;">“Noi sappiamo che c’è la poesia. Noi sappiamo che c’è la morte. Loro possono soltanto accettarle per sentito dire. Noi sappiamo che questa è la nostra casa, perché c’è la nostra atmosfera. </span><span style="background-color: white; font-family: "lora" , "georgia" , "garamond" , serif; font-size: 18px;">Oh, loro possono prendersi gli atti di proprietà e le chiavi, ma per questa unica notte noi siamo a casa”.</span></span></blockquote>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-40126673579064858532020-04-17T19:05:00.003+02:002020-04-17T19:06:56.260+02:00Diventare libro"Quand'ero piccolo, da grande volevo diventare un libro. Non uno scrittore, un libro: perchè le persone le si può uccidere come formiche. Anche uno scrittore, non è difficile ucciderlo. Mentre un libro, quand'anche lo si distrugga con metodo, è probabile che un esemplare comunque si salvi e preservi la sua vita di scaffale, una vita eterna, muta, su un ripiano dimenticato in qualche sperduta biblioteca, a Reykjavick, Valladolid, Vancouver."<br />
<br />
Amos Oz, <i>Una storia di amore e tenebra</i>, Feltrinelli 2006<br />
<br />
(Da questo libro il film "Sognare è vivere": resta nel cuore la figura dalla madre narratrice)Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-53627378923065915672020-04-14T23:02:00.000+02:002020-04-14T23:02:02.031+02:00Llivre d'image, Godard 2018<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="https://www.youtube.com/embed/CZVH4G5m_VU" width="640"></iframe>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-47269173278171829052020-03-14T16:27:00.002+01:002020-03-14T16:31:45.478+01:00Elvio Facchinelli, Grottesche. Notizie, racconti, apparizioni. <br />
22. La pioggia di notte come un passo nel corridoio<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWS-7xlAdLf5EQXB46DmvoenNx7HscS1zNc8Eq0iiZizikDjp_hLt74c6ATYtJOyiHwf7MhK6BF_Y6NvPdl-X4ONtYs4p5WJROeBkxgkb7ivvachvJ3KP2DTR2BG56Zp8ooVC89eNGCzc/s1600/9788899028404_0_221_0_75.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="354" data-original-width="221" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWS-7xlAdLf5EQXB46DmvoenNx7HscS1zNc8Eq0iiZizikDjp_hLt74c6ATYtJOyiHwf7MhK6BF_Y6NvPdl-X4ONtYs4p5WJROeBkxgkb7ivvachvJ3KP2DTR2BG56Zp8ooVC89eNGCzc/s200/9788899028404_0_221_0_75.jpg" width="124" /></a>88 Una vecchina in autobus sorride (quasi in anticipo) appena scorge un bambino; se parla, esplode in "caro", "bravo", eccetera. L'idea di un meccanismo, di un riflesso<br />
<br />
165 "Anche le persone deperiscono, si sgretolano come le case"<br />
<br />
378 Una vecchia coppia. Da sempre litigano. Alla fine litigano anche su chi dorme di meno.<br />
<br />
<i>(dopo tre anni di silenzio. Siamo dentro al coronavirus)</i>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-8098965600794028752017-03-30T20:12:00.002+02:002017-03-30T20:13:21.704+02:00Pessoa, la vita non basta<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: navy; font-family: "palatino linotype"; mso-bidi-font-family: Arial;"><br /></span>
<span style="color: navy; font-family: "palatino linotype"; font-size: x-large; mso-bidi-font-family: Arial;">“La letteratura, come tutta l'arte,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: navy; font-family: "palatino linotype"; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-large;"> è la
dimostrazione che la vita non basta" (Fernando Pessoa)</span><o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-10551329938987065642016-04-04T09:47:00.002+02:002016-04-04T09:47:38.190+02:00Chi se ne è andato<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 24px; margin-bottom: 18px;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 24px; margin-bottom: 18px;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;">Chi se ne è andato non desidera tornare.<br />Pensiamo che si strugga per il mondo<br />prestandogli la nostra nostalgia.<br />L’oleandro che trema, l’abete<br />che si sfrangia più latteo nella luna<br />e tutta la bellezza incomprensibile<br />che ci ostiniamo a raccontare.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 24px; margin-bottom: 18px;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;">Se i morti vedono ci guardano scrutare l’illusione di un muro<br />bussare per entrare o chiamare<br />come i pazzi che cullano le pietre<br /><span style="text-align: justify;">bisbigliando loro: amore.</span></span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 24px; margin-bottom: 18px;">
<span style="text-align: justify;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 24px; margin-bottom: 18px;">
<span style="text-align: justify;"><b><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;">(Antonella Anedda, Salva con nome)</span></b></span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-55596386998785262342016-01-14T17:02:00.004+01:002016-01-14T17:02:56.288+01:00Luce-radici<br />
<br />
<span style="background-color: #fafafa; color: #333333; font-family: Georgia, sans-serif; font-size: 20px; line-height: 30px; text-align: justify;">Solo la luce che ininterrottamente discende dal cielo fornisce a un albero l’energia che fa penetrare a fondo nel terreno le possenti radici.</span><br />
<br style="background-color: #fafafa; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Georgia, sans-serif; font-size: 20px; line-height: 30px; text-align: justify;" /><span style="background-color: #fafafa; color: #333333; font-family: Georgia, sans-serif; font-size: 20px; line-height: 30px; text-align: justify;">In verità l’albero è radicato nel cielo.</span><br />
<span style="background-color: #fafafa; color: #333333; font-family: Georgia, sans-serif; font-size: 20px; line-height: 30px; text-align: justify;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: Georgia, sans-serif;"><span style="background-color: #fafafa; font-size: 20px; line-height: 30px;">Simone Weil, <i>La persona e il sacro</i>, Adelphi</span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-36874237665983239582016-01-11T23:48:00.000+01:002016-01-11T23:48:23.512+01:00dormire?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx4AvHAAsWAdgxav_BrxVb5KhWZn5ywRni7KLvqQUCalk397QRk_WTNRMdngd3nBicEiN5SrdRxpV3-WwTegrQvdEa411FzSitmJfmqh1lqfexdDymgfEkfM2mrXMTO8q1_qdfJEsCY0I/s1600/spalliera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx4AvHAAsWAdgxav_BrxVb5KhWZn5ywRni7KLvqQUCalk397QRk_WTNRMdngd3nBicEiN5SrdRxpV3-WwTegrQvdEa411FzSitmJfmqh1lqfexdDymgfEkfM2mrXMTO8q1_qdfJEsCY0I/s320/spalliera.jpg" width="277" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5040470280212509038.post-17235225908068565422016-01-07T20:31:00.003+01:002016-01-07T20:31:45.950+01:00Ho un fiore in testa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq-coApT0SUthxJO6dYB6mKTGYz7JEp7VgezkX3H0SSZMiWWTr0sy-RYJqQhuAgAEFi6Z0AMUayDLWtHS3laKiIz38hyphenhyphen5_XQSVnwevbHZHzkcvTTdqOGzqruQ1Fj_Btp1TVGp4qYjbrLo/s1600/copertina+Vogue.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq-coApT0SUthxJO6dYB6mKTGYz7JEp7VgezkX3H0SSZMiWWTr0sy-RYJqQhuAgAEFi6Z0AMUayDLWtHS3laKiIz38hyphenhyphen5_XQSVnwevbHZHzkcvTTdqOGzqruQ1Fj_Btp1TVGp4qYjbrLo/s320/copertina+Vogue.jpg" width="240" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com